Há qualquer coisa de homérico na história de José da Silva. Não se sabe, ou não sei, quase nada sobre ele, tal como pouco se sabe daquele a quem é atribuída a autoria da Ilíada e da Odisseia. Tal como...
Por altura do Natal, já me sentia perfeitamente integrado. A língua não foi um problema. Ao fim da tarde, depois da escola, tinha aulas de português. A minha mãe era a professora. Dez anos antes, tinh...
Conto publicado na edição 480, de 30 de novembro de 2023 Normalmente, tipos como eu iam à baliza. Eu era um desses miúdos que fazia a diferença, não no sentido artístico, mas no sentido literal, matem...
Crónica publicada na edição 479, de 30 de outubro de 2023 A gorda carteira dos meus pais tão depressa me levou à desconsideração do futuro como me colocou em múltiplos lugares sem destino antecipado. ...
Crónica publicada na edição 478, de 29 de setembro de 2023 A terra engolia tudo. No Inverno, era a chuva limpa e violenta, cada vez menos generosa, cada vez mais concentrada em poucos dias, a maior pa...
Crónica publicada na edição 477, de 31 de agosto de 2023 Eu e o Rui vamos à frente. Ele segue por um trilho que só existe graças às cabras que na sua passagem comem as ervas que se lhe metem à frente....
Crónica publicada na edição 476, de 28 de julho de 2023 O avô acordou morto. Na noite anterior, como em todas as noites, jantou, sentou-se em frente à televisão, refastelado no cadeirão de couro seco,...
Crónica publicada na edição 475, de 30 de junho de 2023 Sinto-me péssimo pelos nomes que lhe chamei, pelas coisas indignas que lhe fiz. (Ou não fiz, já que não ter feito nada foi certamente a pior das...
O senhor Narciso apontou solenemente para o quadro do Van Gogh entre as janelas. Emoldurada numa grade talhada a ouro, sob um céu de verde inusitado, cintilante e impressionante, com a cidade de Arle...
De maneira que respirei fundo, à procura de soluções. Arranhei a garganta com duas golfadas de ar. Nada. Repeti o gesto. Nenhuma reação. O senhor Narciso permanecia imperturbável. Dormia como um santo...