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Nessa noite, dormi no aconchego dos bancos que moldam os corpos dos sem-abrigo à brandura da humildade, perdão, da humidade, com licença. Acordei antes do sol. Esperei que o brilho dos olhos de um hom...

As palavras são estados de espírito envidraçados em redomas baças, ideias encaixotadas, emoções metidas em gaiolas. Por isso é que quem lê uma obra-prima da literatura o faz com o espanto confinado de...

O outro que escreve sou eu. Faço-o desta vez para justificar o medo, para consolo da minha loucura, para salvar a realidade com um pouco de ficção. Embora o que tenho para dizer agora é apenas o contr...

O outro que escreve não é ele. Sou eu, um relógio sem horas que procura nos espaços e nas coisas um rasto de acontecimentos indigestos, restos de verdade que possam transformar as memórias que o tresp...

O outro que escreve não sou eu. O que em mim é ato praticado, nele é ato inventado. O que eu aprisionei à vida, ele, livre dos meus impedimentos, teve a coragem de permitir à efabulação. O outro que e...