“Tal como o Céu e a Terra são dois carris que avançam paralelos pelo tempo até que uma ocorrência no infinito permite a sua interseção, a ideia da existência de deuses e da eternidade encontrará, mais...
Sou feio, Deus me perdoe. Nasci numa sexta-feira treze e talvez tenha sido concebido entre o pecado de um dia das bruxas. E, pronto, foi o que deu – que os astros me ignorem – um mau-olhad...
Nessa noite, dormi no aconchego dos bancos que moldam os corpos dos sem-abrigo à brandura da humildade, perdão, da humidade, com licença. Acordei antes do sol. Esperei que o brilho dos olhos de um hom...
As palavras são estados de espírito envidraçados em redomas baças, ideias encaixotadas, emoções metidas em gaiolas. Por isso é que quem lê uma obra-prima da literatura o faz com o espanto confinado de...
Numa escuridão total, de coração partido, cheio de desespero de vergonha e sem dinheiro, escrevi uma derradeira carta à Clotilde. Despedi-me dela com o mesmo asco doloroso que em tempos senti pela min...
O outro que escreve não é ele. Sou eu, um relógio sem horas que procura nos espaços e nas coisas um rasto de acontecimentos indigestos, restos de verdade que possam transformar as memórias que o tresp...
O outro que escreve não sou eu. As minhas memórias não contam no calendário dele. Lembra-se de mim, claro, mas não tem as recordações frescas, escreve-as sem conhecer o sabor das circunstâncias que as...
