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A cidade ganhava vida, as pessoas movimentavam-se apressadamente, ora à superfície, ora na penumbra dos túneis. Por momentos o céu enegreceu e soltaram-se das alamedas tufos de árvores, um estalido de...

O outro que escreve não é ele. Sou eu, um relógio sem horas que procura nos espaços e nas coisas um rasto de acontecimentos indigestos, restos de verdade que possam transformar as memórias que o tresp...